Sympathy For The Devil.

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J'ai longtemps cru que c'était facile d'aimer et de se faire aimer. Qu'il suffisait d'un simple baiser. Que la plume de notre histoire se lèverait, et écrirait de jolie conte. Des contes où je serais la plus belle des princesses et toi le plus charmant des princes. Ca commencerait par un "Il était une fois" et ça se terminerait par "Et il vécurent heureux pour toujours." J'ai longtemps cru que par un simple sourire, un rire, on pouvait s'aimer, s'embrasser et s'entrelacer. J'y ai cru, et ça m'a boulversée. En fait, cette plume elle n'existe pas. La vérité, c'est qu'elle est déjà cassée.


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Voici venir les temps où vibrant sur sa tige
Chaque fleur s'évapore ainsi qu'un encensoir;
Les sons et les parfums tournent dans l'air du soir;
Valse mélancolique et langoureux vertige!


Chaque fleur s'évapore ainsi qu'un encensoir;
Le violon frémit comme un coeur qu'on afflige;
Valse mélancolique et langoureux vertige!
Le ciel est triste et beau comme un grand reposoir.


Le violon frémit comme un cœur qu'on afflige,
Un cœur tendre, qui hait le néant vaste et noir!
Le ciel est triste et beau comme un grand reposoir;
Le soleil s'est noyé dans son sang qui se fige.


Un coeur tendre, qui hait le néant vaste et noir,
Du passé lumineux recueille tout vestige!
Le soleil s'est noyé dans son sang qui se fige...
Ton souvenir en moi luit comme un ostensoir!

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Au fond, je crois que c'est faux. Que je suis fausse.
C'est pire. J'me contient. Jm'acharne. Et je suis déçue. Tellement déçue. C'est honteux, c'est dégoultant. Et puis tellement véridique. Le pire c'est ça, c'est qu'ça pue la vérité. Malgré tout... Non, j'arrive pu à écrire avec cohérence. Mes doigts sont à jamais brisés. Au fond, je crois être moi même brisée. C'est nul. Je pars sur mes grands chevaux. Ca m'exaspére. Vous vous cachez sous des pseudos don d'argents ou de vêtements. Mais c'est pas ça qui compte, c'est pas ça la vérité. C'est pas que vous donnez tout les mois un peu d'fric à tous ces pauvres malheureux. A tout ces "enfant de donkishot". C'est vous les sales égoîstes. N'échangez pas les rôles, je vous pris. Non, non, voyons, ne faïtes pas cette tête en criant à qui veut l'entendre que si vous étiez richissimes, vous donneriez la moitié de votre fric aux pauvres "malchanceux". J'y crois pas. C'est moi qui m'fait traiter d'égoïste alors que vous faites juste ça pour votre sales consience ?! J'vous crache à la figure parce que vous êtes pitoyable. Autant vous le dire, je ne vous aiderait pas à vous relever. Je vous entend déjà crier des : "Crevarde! Salope!" Je ris. C'est bien ce que je disais, vous êtes pitoyable avec vos "les richesses sont vraiment mal réparties." Ouais, et alors ? Qu'est ce que ça peut bien me foutre ? "Non, c'est ces gens chanceux là..." Effectivement, il y a des gens bien plus chanceux que d'autre... Et alors ? Vous avez envie de les buter ? Vous avez envie de leu offrir le même destin que cette chère Marie-Antoinette ? Vous avez qu'a les aider ces malheureux. Mais, ne serait ce pas injuste d'aider seulement ceux qui se trouve en Afrique ? Et bien oui, votre coeur en or comprend cela, je pense. Vouloir aider les malheureux. C'est devoir aider tout ces gens. Tout ces déchets. Et à votre avis, qui va se transformer en déchet ? je vous le donne en mille. V.O.U.S. De toute façon, la plus part de ces gens n'ont pas envie de se battre. Ils accepterons avec plaisir l'argent qu'ils receveront, mais dès qu'ils devront se battre, retomberont dans le vice. Je ne généralise pas, je donne simplement le cas le plus fréquent.
Je suis fatiguée. Fatiguée de vous entendre dire des choses merdeuses à tout bout de champs. En plus, je m'énerve pour un rien. J'ai envie de gueler. De gueler parce que j'dois cracher sur quelqu'un au lieu de me transformer en fontaine.

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*J'en ai marre de recommencer encore et encore à chaque fois.
Je suis lunatique, mais je n'aime pas ça. Je l'avoue, mais je n'en suis pas fière.
J'aime pas les lunatiques. J'aime pas tout ces petits fashions. Mais j'aime ce vent qui crie dans mes cheveux, j'aime la pluie et l'orage qui m'écorchent les oreilles. J'aime pas les articles court, j'aime pas ne pas avoir d'inspiration. Le problème, c'est qu'on choisie pas toujours. Appart raconter ma vie, mes ennuis, qu'est ce je peux bien faire ? J'ai pas choisis d'avoir une plume comme ça. J'ai pas non plus choisis d'être lunatique. Néanmoins, c'est exact, j'ai choisis, en quelques sortes de me plaindre. Mais c'est tellement bête, que j'ai honte. Honte de me plaindre pour quelque chose qui est sans importance. Oui, c'est honteux. Parce que, j'aime pas les gens qui se plaigent constamment, alors que j'en fais "pratiquement" partis. Je vais prendre une bonne résolution ; ne plus éditer mes articles toutes les cinq secondes. Ne plus les éditer tout court. Parait que le premier jet d'écriture & imagination est le mieux. [C'est pire qu'un doute que je glisse dans cet article.]
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On mange, on dort, on est comme des petits cons qui savent pas faire autre chose que se la péter avec leurs Ray Ban.